Agus: ¿Me untás la tostada? Yo no puedo.
Yo: Intentalo.
Agus: Do or do not, there is no try. I choose do not.
Me escupe mis enseñanzas en la cara...
miércoles, mayo 01, 2019
domingo, septiembre 07, 2014
FUE
Se terminó de ir
Gustavo. Había empezado a irse hace un tiempo tan parecido y de una manera tan
parecida a como se fue Mer… Y al mismo tiempo ninguno de los dos se fue
realmente. Yo creo que es como dice Joaco: “está siempre con nosotros”.
Gustavo es de esa
constelación de músicos que marcaron a mi generación. Gustavo y Soda
específicamente a la mía, porque Charly y el Flaco venían de antes y
transcienden todo.
Pero yo aprendí a
bailar en los asaltos con “Te hacen falta vitaminas” y entendí las hormonas
adolescentes con “Persiana americana” y “Juego de seducción” y escuché hasta el
hartazgo “Cuando pase el temblor”, que además le puso imágenes a la música
local. Me compré mis primeras revistas de rock para admirar esos pelos. Pasé
horas y horas en la casa de una amiga del secundario que tenía el
vinilo de “Signos”. Recuerdo interminables tardes de fin de semana mirando Badía y Cía. sólamente para escucharlos cantar "Prófugos". Lloré amores no correspondidos con “Corazón delator”.
Imaginé vivir en “La ciudad de la furia” desde mi casa conurbana de Lomas, y
cuando eso se hizo realidad, lo musicalicé con “En el séptimo día”. Y aquél
verano de 1990 de joven independencia escuché desde afuera a Soda tocar en el
Patinódromo de Mar del Plata, montada en los hombros de un jugador de básquet. Mi primer gran pelea con mi actual marido fue porque gracias a él me perdí el recital en la 9 de julio después de esperar toda la tarde. Y no los fui
a ver al Gran Rex porque estaba ahorrando para viajar, de lo cuál me arrepiento hasta el día de hoy cada vez que escucho "Rex Mix".
Después vinieron los
discos más experimentales, los que a mi esnobismo rockero le costó más
incorporar, porque Cerati siempre estuvo unos veinte años adelantado a su
tiempo. Pero eso me dio la posibilidad de disfrutar de “Dynamo” y “Sueño Stereo”
y “Zona de Promesas” de grande, como si fueran nuevos. Las canciones de “Ahí
vamos” son un recorrido por las relaciones donde siempre me hallo reflejada.
Y a mí, que amo a Los
Redondos, todavía me hacen sonreír las coincidencias entre la letra de “Juguetes Perdidos” y “Crema de estrellas”, y las guitarras de Gustavo que se escuchan en “Gualicho”;
me río siempre en la cara de los que se han perdido de disfrutar de unos por
los otros.
En el ’97 lloré con “Gracias…
totales”, y en el 2007 lloré con la vuelta, en ambas con los amigos del alma
con los que nos hacemos el aguante en las buenas y en las malas y que en estos
días están tristes como yo, como tantos…
Mis hijos son chicos y
no entendían por qué yo lloraba el jueves, hasta que le conté a Lucía que esa
canción de Mercedes Sosa que a ella le gusta tanto es de Cerati, y la canta con
él. Ella me dijo que tiene una voz tan dulce… Me lo dijo en presente, porque
Gustavo canta en presente.
“Suena frágil, como yo…”
jueves, enero 10, 2013
Diálogos de verano con Lucía - Siempre supe que esto iba a pasar algún día
La charla venía por el lado de lo que hacen las chicas cuando cumplen 15 años: viajar, hacer súper mega fiesta, hacer algo más relajado con amigos...
Luego de aclararle a Lulú que acá es a los 15 y no a los 16 como le dictan los mandatos del Disney Channel, vino la obvia pregunta: ¿Qué vamos a hacer cuando Lu cumpla 15?
Yo: "Me prometí que cuando Lu cumpla 15 haremos lo que ella quiera." Cabe aclarar que en este punto yo me sentía muy generosa y progre como madre.
Lu: "¿Entonces te vas a tirar por el balcón?"
...
GAME OVER
Luego de aclararle a Lulú que acá es a los 15 y no a los 16 como le dictan los mandatos del Disney Channel, vino la obvia pregunta: ¿Qué vamos a hacer cuando Lu cumpla 15?
Yo: "Me prometí que cuando Lu cumpla 15 haremos lo que ella quiera." Cabe aclarar que en este punto yo me sentía muy generosa y progre como madre.
Lu: "¿Entonces te vas a tirar por el balcón?"
...
GAME OVER
jueves, noviembre 08, 2012
La protesta
Veo esta nota de Carlos Pagni sobre la movilización del día de hoy:
http://www.lanacion.com.ar/1524541-el-desafio-de-un-nuevo-activismo
Lo llamativo es que el texto que aparece en el pirulo de tapa dice cosas con las que estoy sinceramente de acuerdo: la gente que salga hoy está reclamando a gritos que surja un sector político que los represente. Nada más acertado.
Contrario a mi MO habitual, decido continuar leyendo la nota. Hasta el final. Nada podía prepararme para el nivel de indignación que me invadió.
¿Realmente piensa Pagni, columnista laureado de uno de los dos diarios con mayor circulación del país, que se puede juzgar el alcance o la representatividad de esta movilización PORQUE APARECE MUCHO EN FACEBOOK Y TWITTER? ¿Realmente subestima de esa manera a la sociedad argentina?
Hay varias cosas que me vienen a la cabeza, ninguna de ellas bonita, para decirle a Pagni.
Primero, si es por lo que se desprende de las redes, la protesta de hoy tiene exactamente la misma importancia que el calor, el apagón y la derrota de Boca frente a Arsenal, y si no me creen, miren los TT de Twitter exactamente a las 8.21 am, cuando escribo esto:
Por no hablar de cuando el hashtag promocionado declara amor a uno u otro participante de los programas de televisión más denigrantes. Eso sí que da real medida de la importancia de las tendencias de Twitter, ¿no?
Si yo estuviera de acuerdo con las banderas de la gente que hoy protesta, y me dijeran que no son importantes porque están por debajo de los mejores dibujitos, me sentiría mínimamente insultada. Y por otro lado, ¿pensará Pagni que la gente más necesitada de contención, los verdaderamente pobres y excluídos, se la pasan twitteando o subiendo consignas a Facebook? En el interior, donde no se vive al paso de Buenos Aires (que está bueno, ¿vieron?), ¿la gente saldrá a manifestarse porque lo leyó en las redes o porque convoca Macri?
En segundo lugar, me molesta soberanamente la utilización de términos como “8N” o “caceroleros”. Este último me parece una falta de respeto a la gente que buenamente quiere ser oída, y el primero es una abreviatura innecesaria, una manera obsecuente de intentar acercarse a una generación que no lee, no escribe y por ende no sabe hablar. Y recordemos qué pasa cuando la gente pierde el poder de expresarse (¿nadie leyó 1984 de Orwell? ¿Pagni no lo leyó?).
Por último, lo más importante, y que tiene que ver con la posibilidad de libre expresión: el ámbito para verdaderamente cambiar la realidad en un marco de democracia son las instituciones. Arrancarse los pelos online no lleva a nada. Si de verdad hay un sector unido y organizado como dice Pagni, debería involucrarse en la arena de la política, no en la de la publicidad barata que circula por las redes. Y otra vez me pregunto si Pagni y todos los que acompañan sus banderas realmente olvidaron lo que sucedió en el país TODAS LAS VECES QUE SE DECIDIÓ IGNORAR A LAS INSTITUCIONES. ¿Vamos a votar por Twitter o por Facebook la próxima vez? ¿O no vamos a votar directamente?
Respeto profundamente el derecho a expresarse libremente de TODOS los sectores de la sociedad. Y me enseñó mi papá que cuando el pueblo habla hay que escucharlo. Pero creo que tenemos que abrir los ojos y fijarnos a quién tenemos parado al lado cuando hacemos ruido, porque no todo el ruido son voces: algunos son solamente contaminación sonora, que termina lastimando nuestros oídos y no nos deja escuchar más.
domingo, agosto 19, 2012
Pochoclo
Aclaremos algo: pochoclo hubo siempre, solo que le dijimos siempre pochoclo, no palomitas ni mucho menos pop-corn.
El pochoclo te lo vendía un señor en la plaza que también preparaba otras especialidades como las manzanas acarameladas (con pochoclo pegado), el algodón de azúcar (celeste o rosa, según el sexo), los pirulines (inevitablemente gomosos), la garrapiñada (solo de maní, la de almendra vino con el derroche de los años '90) y los conos de maní sin pelar (hechos de papel de diario).
Conseguir que mamá / papá / mayor de turno te comprara cualquiera de esas delicias era todo un logro del cual pocos podían vanagloriarse. En general las admirabas a la distancia, mientras soñabas con un día ser grande y tener tu propia plata para poder comprarte todas las que quisieras (al igual que los chicles Bazooka y el chicle Jirafa - y los Topolinos y las Mielcitas, ahora que lo pienso).
Me causa un odio casi rayano en lo enfermo el pochoclo de cine moderno. Y las masas masticadoras del mismo. Y no hay justificativo que lo apacigüe (léase "Pero no puedo contenerme: ¡es riquísimo!")
La tilinguería de masticar pochoclo en el cine metiendo las manos en un colectivo balde de diseño yanqui me subleva. Y no es por la falta de higiene (yo crecí jugando con bichos bolita en el fondo de Lomas, entiéndase). Es el hecho de haber olvidado reglas básicas de conducta educada y buenos modales. Y la amnesia de identidad nacional, che.
Ir al cine hoy en día es un experimento de tolerancia a situaciones extremas, especialmente si - como yo - la mayoría de las veces van a ver películas infantiles, aunque no está limitado a éstas. Durante toda la función se deberá aguantar el ruido de las mandíbulas batientes y los sorbidos estridentes, además de los cuchicheados llamados de atención al masticador de turno ("¡Che, me toca!" o similar). Ni que hablar cuando se arma entre los infantes porque a) Fulanito se comió todo, b) Menganito no me convida, o C) ¡Se cayó todo al piso!.
Cuando yo era chica íbamos al cine munidos de nuestras más que civilizadas cajitas de Sugus confitados (como corresponde) o Maní con Chocolate Arce también en amarilla cajita (cuando el presupuesto no daba para los Sugus). No es un dato menor el de las cajitas: no hacen ruido al abrirse, y su magro contenido asegura su consumición total previa al inicio de la película, asegurando al resto de los espectadores un disfrute libre de las molestias asociadas. Por supuesto, cada chico tenía eso y NADA MÁS, así que a nadie se le iba a caer al piso, lo cual, como beneficio extra, garantizaba un piso bastante menos roñoso que el que nos ofrecen las salas 3D, 2D y muchas X de la modernidad. Honestamente, no sé cómo nos hemos acostumbrado a convivir tan alegremente con la roña; ¿será una cosa de Buenos Aires nada más?.
Hoy paseaba por el Museo del Bicentenario y me quedé mirando un secretaire que Sarmiento trajo de Nueva York, empecinado en mostrarnos cómo todo lo que se hace en otros países es mejor y más avanzado que lo que hacemos nosotros (recordemos que después de la presidencia de Sarmiento empezó el mayor estancamiento de la industria local hasta la década del neoliberalismo de Carlos y su Primer Mundo). Es bastante sencillo sugerir que esto se traduce también en la idea de que la gente de otros países es mejor. Por lo cual vamos a hacer cualquier cosa, no importa cuán estúpida, para parecernos a ellos, llámese festejar San Valentín, San Patricio y Halloween o comer pochoclo en el cine en baldes maratónicos aunque no entendamos (ni pensemos) muy bien por qué. Y ojo: "Porque me gusta" no vale como respuesta, muchachos; todos superamos la etapa oral, ¿no?.
Me gustaría empezar una cruzada para volver a nuestras raíces, o para inventarnos costumbres nuevas, nuestras, que nos hagan sentir orgullosos de nosotros mismos y de lo originales que somos. Esto de copiar costumbres de gente decadente me amarga, a decir verdad. O quizás es domingo a la noche y me pesa el vino, no estoy del todo segura.
Aunque "In Vino Veritas", ¿no?
En fin...
El pochoclo te lo vendía un señor en la plaza que también preparaba otras especialidades como las manzanas acarameladas (con pochoclo pegado), el algodón de azúcar (celeste o rosa, según el sexo), los pirulines (inevitablemente gomosos), la garrapiñada (solo de maní, la de almendra vino con el derroche de los años '90) y los conos de maní sin pelar (hechos de papel de diario).
Conseguir que mamá / papá / mayor de turno te comprara cualquiera de esas delicias era todo un logro del cual pocos podían vanagloriarse. En general las admirabas a la distancia, mientras soñabas con un día ser grande y tener tu propia plata para poder comprarte todas las que quisieras (al igual que los chicles Bazooka y el chicle Jirafa - y los Topolinos y las Mielcitas, ahora que lo pienso).
Me causa un odio casi rayano en lo enfermo el pochoclo de cine moderno. Y las masas masticadoras del mismo. Y no hay justificativo que lo apacigüe (léase "Pero no puedo contenerme: ¡es riquísimo!")
La tilinguería de masticar pochoclo en el cine metiendo las manos en un colectivo balde de diseño yanqui me subleva. Y no es por la falta de higiene (yo crecí jugando con bichos bolita en el fondo de Lomas, entiéndase). Es el hecho de haber olvidado reglas básicas de conducta educada y buenos modales. Y la amnesia de identidad nacional, che.
Ir al cine hoy en día es un experimento de tolerancia a situaciones extremas, especialmente si - como yo - la mayoría de las veces van a ver películas infantiles, aunque no está limitado a éstas. Durante toda la función se deberá aguantar el ruido de las mandíbulas batientes y los sorbidos estridentes, además de los cuchicheados llamados de atención al masticador de turno ("¡Che, me toca!" o similar). Ni que hablar cuando se arma entre los infantes porque a) Fulanito se comió todo, b) Menganito no me convida, o C) ¡Se cayó todo al piso!.
Cuando yo era chica íbamos al cine munidos de nuestras más que civilizadas cajitas de Sugus confitados (como corresponde) o Maní con Chocolate Arce también en amarilla cajita (cuando el presupuesto no daba para los Sugus). No es un dato menor el de las cajitas: no hacen ruido al abrirse, y su magro contenido asegura su consumición total previa al inicio de la película, asegurando al resto de los espectadores un disfrute libre de las molestias asociadas. Por supuesto, cada chico tenía eso y NADA MÁS, así que a nadie se le iba a caer al piso, lo cual, como beneficio extra, garantizaba un piso bastante menos roñoso que el que nos ofrecen las salas 3D, 2D y muchas X de la modernidad. Honestamente, no sé cómo nos hemos acostumbrado a convivir tan alegremente con la roña; ¿será una cosa de Buenos Aires nada más?.
Hoy paseaba por el Museo del Bicentenario y me quedé mirando un secretaire que Sarmiento trajo de Nueva York, empecinado en mostrarnos cómo todo lo que se hace en otros países es mejor y más avanzado que lo que hacemos nosotros (recordemos que después de la presidencia de Sarmiento empezó el mayor estancamiento de la industria local hasta la década del neoliberalismo de Carlos y su Primer Mundo). Es bastante sencillo sugerir que esto se traduce también en la idea de que la gente de otros países es mejor. Por lo cual vamos a hacer cualquier cosa, no importa cuán estúpida, para parecernos a ellos, llámese festejar San Valentín, San Patricio y Halloween o comer pochoclo en el cine en baldes maratónicos aunque no entendamos (ni pensemos) muy bien por qué. Y ojo: "Porque me gusta" no vale como respuesta, muchachos; todos superamos la etapa oral, ¿no?.
Me gustaría empezar una cruzada para volver a nuestras raíces, o para inventarnos costumbres nuevas, nuestras, que nos hagan sentir orgullosos de nosotros mismos y de lo originales que somos. Esto de copiar costumbres de gente decadente me amarga, a decir verdad. O quizás es domingo a la noche y me pesa el vino, no estoy del todo segura.
Aunque "In Vino Veritas", ¿no?
En fin...
sábado, marzo 26, 2011
sábado, marzo 05, 2011
Role models
Los cartoneros llenan la calle de basura todos los días, que da olor e infecta y atrae ratas.
Y la gran mayoría de la ciudadanía pagaría por verlos desaparecer de la superficie de la tierra, a ellos y a sus crías y a sus perros crotos y malolientes.
Tinelli y Gran Hermano llenan de basura las mentes de todos, todos los días hace más años que los cartoneros. Más que basura, lo que producen son desechos radiactivos, que perduran aún cuando se cree haberlos erradicado. Invisibles e inmutables.
Sin embargo, decenas de millones venderían su alma al diablo con tal de unos minutos de protagonismo en esa pantalla.
Muchos pedimos a las alturas que nuestros hijos no terminen como cartoneros. Quizás debiéramos incluir en nuestras fervorosas plegarias que no terminen formando parte del decadente elenco de despreciables que nos insultan diariamente con nuestro electrónico consentimiento.
Y la gran mayoría de la ciudadanía pagaría por verlos desaparecer de la superficie de la tierra, a ellos y a sus crías y a sus perros crotos y malolientes.
Tinelli y Gran Hermano llenan de basura las mentes de todos, todos los días hace más años que los cartoneros. Más que basura, lo que producen son desechos radiactivos, que perduran aún cuando se cree haberlos erradicado. Invisibles e inmutables.
Sin embargo, decenas de millones venderían su alma al diablo con tal de unos minutos de protagonismo en esa pantalla.
Muchos pedimos a las alturas que nuestros hijos no terminen como cartoneros. Quizás debiéramos incluir en nuestras fervorosas plegarias que no terminen formando parte del decadente elenco de despreciables que nos insultan diariamente con nuestro electrónico consentimiento.
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